diciembre 30, 2008

Demente y Mortal

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Sería un completo demente
Si con tu belleza
No estuvieras en mi mente

Sería un tonto cualquiera
Si viendo tus ojos [perfectos]
Por instante no los tuviera

Sería un imbécil más
Si teniendo tus labios a mi lado
No dejara los demás

Y sería un idiota total
Si observando tus mejillas [rosa]
Me creyera un mortal
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diciembre 22, 2008

De nada vale, si ella no los leyere

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Páginas amarillas y sucias
Tinta seca y pálida
Un libro viejo
Poemas, canciones y sonetos
Todos dedicados a ella
Sí!, confieso
Yo los escribí
Y ahora con el tiempo,
no son nada,
si ella no los leyere
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diciembre 16, 2008

Delírium Trémens

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Ayer hace ocho días me encerraron. No estoy seguro del nombre del lugar donde me encuentro y de hecho no entiendo totalmente la situación. Lo último que recuerdo es que hace algunas noches atrás fui al bar de la esquina, el que esta frente a la entrada oriental del parque, la neblina era muy densa y la mayoría de la luz se refractaba en las mismas partículas de las bajas nubes. Eran como las 9 p.m. cuando llegué y el cantinero tenía una luz tenue en la barra, donde me senté y pedí un trago de Whisky y lo bebí apaciblemente, así fue toda la noche, con la paz de un muerto, como el sigilo de un secreto, hacia la madrugada como a las 3 p.m. pedí un último trago y cuando saqué de mi bolsillo unas monedas para pagar la cuenta una de ellas cayó al suelo, pero cayó de filo y por ello se fue rodando, la seguí con la vista, se fue hasta al puerta, salió más allá del bar, se fue por la acera hasta la siguiente cuadra, cruzó la calle y aún yo la seguía con la mirada, se detuvo frente a un hospital níveo, y lo más extraño y aunque parezca increíble fue que la moneda se detuvo sobre su propio eje, de filo. Caminé hacia ella y la recogí, la revise detenidamente, era igual a las demás, ya estaba un poco mareado por el Whisky por lo tanto no tomé ninguna determinación y decidí ir a dormir.

En la mañana, cuando aún no me levantaba pero ya me encontraba despierto pensé en la alegoría de la moneda, imagine que había sido un sueño pero la verdad era un sueño tan real que debía ser real y por ello aborté la opción de que pudiera ser un sueño, fue verdadero. Eso me causó mayor preocupación. Tan incesante era ese recuerdo en mi memoria que durante todo el día no pude hacer nada en el trabajo.

Toda la semana en mi pensamiento se mantuvo esa moneda tan simple y total, qué significaría lo que me sucedió?, esa fue mi incógnita más entrañada, era una delgada aguja que se inoculaba en mi mente tratando de explicar aquel acontecimiento, después de una semana ya ni siquiera fui a trabajar, ese día exactamente, 7 días después del acontecimiento fui al bar de la esquina y pedí varios Whisky´s, esperando a que una idea me llegara a la mente para poder resolver mi incesante obsesión, saber lo que significa esa moneda frente al hospital níveo.

Al final, no sé como terminó ese día, después del vigésimo sétimo Whisky no recuerdo nada más, solo recuerdo haber despertado en este cuarto inmaculado, sin camas ni sillas y que aun no sé que significa la alegoría de la moneda.
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noviembre 25, 2008

Federico

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-Buenos días don Federico-, le dijeron; lo mismo de siempre y una cerveza?. Frunció el ceño entre las cejas y asintió con la cabeza un sí. No dijo una palabra. Extendió el brazo, tomó la jarra y bebió un sorbo, rastros de espuma se le deslizaron por el labio superior, después desaparecieron por el calor. Al momento gesticuló para pedir otra cerveza. No dijo una palabra. Así fue todo la mañana. Con el sol meridiano olvidó lo que iba a hacer, se fue de la cantina y el calor era abrasador. Un pensamiento lo mantenía ensimismado. Algo en el sigilo de su mente lo llevaba hurtado de la realidad, algún momento de irascibilidad o concupiscencia, un recuerdo lejano.

Dio varias vueltas por la acera del parque y regresó a la cantina, el sol ya estaba más presente, el sudor le bañaba la piel y su mirada ya era diáfana, como el día de su nacimiento.

Tenía varias noches sin dormir y por eso parecía enjuto, más de lo normal, como con mucha paciencia. Llegaba a la cama con sueño, se recostaba para hacer un epilogo del día y cuando se decidía a apagar la luz, por que ya los ojos se le cerraban solos, como las altas compuertas de un gran buque, de pronto el sueño se iba, desaparecía, y pasaba la noche pensando en los recuerdos más cercanos, no tenía ninguno. Durante la madruga se levantaba a beber un vaso de leche de cabra y después encontraba algún libro que ya había leído varias veces pero que volvería leer esa noche. Su biblioteca era verdaderamente apreciable, de las pocas personas del pueblo que compran libros no por necesidad si no por afición. Nunca le gustaron los nuevos, decía que no eran lo mismo. Los sábados durante la tarde visitaba la tienda de libros usados la única que existía en el pueblo y él era el único cliente que tenía, dentro, los libros no estaban ordenados, y por ello se llevaba horas revisando por los montículos de manuscritos y al final compraba tres o cuatro para la semana, regresaba el siguiente sábado con el mismo afán.

El insomnio estuvo presente por varios meses, incluso el día de su cumpleaños, y se terminó preciso el día que el pensamiento que lo mantenía aislado se hizo realidad. Ese día se levantó temprano, fue al pueblo, se metió en la cantina, tomó tres cervezas y cuando lo vio pasar se levantó de su silla y desenfundó su revolver, un Smith & Wesson calibre 38 especial, cruzó la calle y se paró justo en la entrada occidental del parque, gritó y su grito pareció un trueno, -Ésta también es mi esposa, sos un hijo de puta, llevátela y morite con ella-.

Le descargó todas las balas en la cabeza y lo dejó tirado en el parque, como un cerdo, después se fue a la cantina y bebió algunas cervezas más.
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noviembre 19, 2008

Ironía Luseriana (Un estúpido poeta)

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Éstas son las tristes memorias de un poeta
Que soñaba alcanzar una estrella
Y cada día imaginaba subir una escalera
Pobre idiota!!

Un estúpido poeta quiso escribir cien poemas
Y hacer de los poemas peldaños de una escalera
Quiso llegar a la estrella y tocar su cadera
Tonto!!

Con el primer poema su frente en el pavimento
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noviembre 13, 2008

Oh niña lozana, oh niña bandida (Verso Atribuido)

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I

Oh niña lozana, oh ñina bandida
Esta es tu canción,
y ésta la simple rima
de mis versos

Me gusta tu cabello claro
Y tu mirada escondida,
muestra de complicidad,
de brillo y lascivia

Cual tiempo inexacto,
del mapa borrado,
me gustas tú,
holística,
cuando me esquivas,
y cuando me encuentra tu labio
dulce y húmedo, cual sandia

II

Anoche tuve un sueño
Soñé que soñaba
Y el sueño era tu voz
Tus manos pequeñas
Y de algodón tus senos

Cuál es tu nombre.
No lo sé
Incluso tu casa
No la he visto

Solo sé que tu cabello es claro
cual aroma de café
Mezclado con lluvia tibia

Y tu mirada es diáfana
cual gota de rocío
Que cae a mi silla

Sé que me gustas tú
Por que cual veneno de sierpe
Que se esconde en mil jardines
bajo la piel tengo tu tacto

Y en el crepúsculo dibujo tu gesto
Cual iris de flor
Oh niña lozana, algo niña bandida!

III

Has robado manzanas,
y saboreado sus colores
tal vez algo más
Incluso su simplicidad

IV

Oh niña lozana, oh niña bandida!
Tienes mis palabras,
Cada una de mis letras
Y hasta los versos que aún no he escrito

V

No encuentro mi sombrero
Y no tengo el aire
Ahora que hago contigo!
Oh niña lozana, oh niña bandida!

VI

Las frutas son dulces
Y la vida es vida
Tus manos son suaves
Y tu eres alegría

VII

Se me va el camino
Y no encuentro mi sombrero
Cual ayer para hoy
Y mañana viene ahora
Qué hago contigo!
Oh niña lozana, oh ñina bandida!

VIII

Oh niña lozana, oh ñina bandida!
La ciencia no tiene fin
Y tus ojillos tampoco lo tienen

XI

Solo sé que me gustas

Qué hago contigo!
Oh niña lozana, oh niña bandida!
Si con cada mirada
Se me escapa la vida
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noviembre 11, 2008

Acércate, que te doy un beso!

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Mujer sin sentimientos
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que me tienes preso
Acércate,
que te doy un beso

Mujer sin extremos
Acércate,
que te doy un beso

Mujer de fresco cabello
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que estás en mis sueños
Acércate,
que te doy un beso

Mujer fría como el sereno
Acércate,
que te doy un beso

Mujer de rostro bello
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que esparces veneno
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que no lleva velo
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que pareces viento
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que eres un verso
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que se esconde en mis pensamientos
Acércate,
que te doy un beso

Mujer de corpiño negro
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que no tiene encierro
Acércate,
que te doy un beso

Mujer de ojos pequeños
Acércate,
que te doy un beso

Mujer que tienes manzanas en los seños
Acércate,
que te doy un beso

Mujer!, Que te quiero!
Acércate,
que te doy un beso
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noviembre 04, 2008

Phagia (Pensamientos Oscuros de Octubre)

Su oficina estaba al final del pasillo, y su escritorio frente a la puerta, que estaba abierta, tenía la visibilidad completa, y ahí estaba él, sentado, fijo y estático, observando a cada uno de sus compañeros de trabajo, con los que platicaba frecuentemente y también con los que no conversaba tanto, en suma, su mirada estaba centrada en un pensamiento que lo llevaba a lo más profundo de su pervertida imaginación, una aberración a la humanidad, estaba inmóvil, los ojos se le humedecieron e irritaron, ya no parpadeaba, estaba ensimismado en su perturbada mente.

El reloj del pasillo marcaba la hora del almuerzo y en su cabeza estaba una idea que expresaba su grado de degeneración psicológica, su enfermedad, solo pensaba en cuán delicioso sería comerse a uno sus compañeros de trabajo, en el sabor de la carne humana, el aroma, la textura y la jugosidad, sentía un placer oscuro al disertar en eso y respecto de esa macabra idea tuvo varias consideraciones que mantuvieron su mente ocupada durante todo el resto del día.

Lo primero que pensó fue cómo la carne tendría el mejor sabor, es decir, en la forma de prepararla y cocinarla, pero antes de eso imaginó la vía de obtener la carne.

Dicen que la carne humana tiene un sabor muy similar a la de los cerdos, por lo cual, primero que todo, determinó que la mejor forma de matar a una persona para luego comérsela sería degollándola, estimó que las otras maneras de asesinar procurarían demasiado estrés a la carne de la victima, y esto no sería bueno para el sabor, por ejemplo, la asfixia, un disparo o varios, mutilaciones parciales o incluso el envenenamiento, ninguna sería una buena forma de preparar la carne, esas vías de muerte no serían el mejor preludio para el arte gastronómica, no serían la mejor manera de hacerlo. No obstante, degollando a la victima esta solo tardaría algunos minutos, talvez solo segundos en desangrarse y finalmente morir, además creyó que sería excitante sentir la sangre aún caliente y llena de miedo correr por sus manos, con la misma sangre se podría sazonar la carne, tal vez esa idea de sentir la sangre recorrer sus manos era la verdadera excusa para escoger el degollamiento.

También, consideró que dado las similitudes entre la carne humana y la del cerdo, una forma optima de comerse a una persona sería preparándola de la misma manera, por ejemplo a la barbacoa, por que así podría apreciar mejor el sabor de una persona, de sus entrañas. La mayoría de la gente sabe que es y ha probado una carne a la barbacoa, casi siempre una barbacoa es buena y en muchos casos demasiado deliciosa, pensó en la excitación de cocinar así, por ello estimó que sería una muy buena forma de cocinar la carne humana, la única diferencia es que esta barbacoa sería de sus compañeros de trabajo, de personas.

Una persona entera podría ser suficiente para alimentar a otra persona por varios días, por ello también es importante la forma de almacenar la carne, y en este punto debe tomarse en consideración el tamaño de la persona, en lo particular él tenía la costumbre de comer la carne lo más fresca posible, por ello el compañero que se comería no debía ser demasiado grande, solo lo necesario para poder alimentarse como por unos cuatro días, y lo almacería a temperaturas bajo cero para poder mantener óptimo el sabor de la carne, después de cuatro días la carne restante la desecharía, la tiraría a los perros, por que tenía la creencia de que mantener la carne por más de ese periodo de tiempo no sería bueno para el sabor de la misma.
En fin, después de muchas consideraciones de este tipo empezó a evaluar detenidamente a cada uno de sus compañeros, lo hizo con la finalidad de encontrar a la persona que tuviera el mejor sabor, la carne más apetecible y jugosa. Observó detenidamente, la forma de caminar, la postura, la velocidad al caminar de sus colegas, por que esto determinaría la fluidez con la que la sangre irriga el cuerpo y por tanto cuan oxigenada y fresca se encuentra la carne, también observó que la persona que se comería no debía ser ni demasiado obesa ni demasiado flaca, por que la obesidad proporcionaría grasas excesivas que no le apetecen, y una persona demasiado flaca no tendría tanta carne como la que deseaba comer, por ello debía ser una persona delgada, pero de una contextura un tanto gruesa, no obesa pero tampoco flaca, pensó que eso era cuestión gustos.

Otro de los aspecto que tomó en cuenta para evaluar a la persona que se comería era la edad, estimó que la edad mínima debían ser los 19 años, por que la carne en ese punto ya ha tenido la madurez suficiente y los músculos se han terminado de desarrollar, al menos la mayoría, por otro lado la edad máxima para comerse a una persona debían ser 27 años, por que más allá de esa edad la carne estaría demasiado vieja y dura.
El género de la victima fue otro aspecto que tomó en consideración, solo estaba dispuesto a comerse mujeres, esa determinación no la tomó con mayores argumentaciones, es solo que le gustaría probar y saber realmente a que sabe una mujer, sin embargo si pensó que la carne de los hombres es más dura que la de las mujeres y él quería carne suave, no obstante solo se comería mujeres que no hubieran parido, es decir, que no hayan pasado por el proceso del embarazo y de lactancia, por que creyó que la carne de esas mujeres no tendrían el sabor a punto, que no sería tan jugosa, tal vez por que esos procesos extraerían las compuestos más nutritivos y sabrosos de una mujer.

No se comería de ninguna forma la carne de una persona malhumorada, por que esa carne estaría cargada de bilis, y eso le daría un sabor amargo, por ello a la que se comería debía tener una propensión a la diversión, una que siempre este sonriente, que tenga muchos amigos, que le guste platicar y que esté siempre de un buen gesto para los demás, esa persona tendría una carne más apta para cocinar.

Las dietas también son un tópico importante, por que una persona que no tenga una dieta balanceada en los distintos grupos alimenticios, no tendría una carne lo suficientemente bien desarrollada, es decir, para comerse un colega este debe ser una persona dinámica y que su alimentación este perfectamente bien definida en carbohidratos, proteínas y vitaminas, para que de esta forma su carne tenga buen sabor. Tenía una compañera italiana que tenía una propensión muy alta de comer pastas, la descartó totalmente, nunca se comería una italiana, también creyó que no sería bueno comerse un vegetariano.

Él era un católico por convicción, y por ello, lo mejor que podría hacer era comerse a una persona de otra religión y en este sentido tenía varios compañeros y compañeras que eran de distintas creencias religiosas, testigos de Jehová, judíos ortodoxos y sefarditas, también conocía algunos cristianos protestantes. Mientras pensaba en las diferentes religiones, imaginó que sería delicioso cocinar a un testigo de Jehová, puesto que estos siempre visten bien y tienen una muy buena higiene personal.

Después empezó a discernir acerca de la astrología y como él era un excelente Aries, un carnero, lo óptimo para complacer sus deseos de carne era comerse una persona con el signo zodiacal menos compatible con él, se comería un capricornio, es decir una persona que haya nacido en las proximidades de la navidad o del año nuevo, esa sería la victima que mejor sabor tendría para él, un capricornio.
Finalmente, para comerse una persona esta debía tener una profesión bastante interesante, estimó que definitivamente no se comería a un abogado, por que esto le provocaría acidez y agruras, tampoco un administrador, por que estos son muy amargos, de ninguna forma se comería un contador, un matemático o un economista, por que estos son muy cuadrados y muchas veces aburridos, por otro lado, los mecánicos son muy grasosos, un doctor o un químico, no por que ambos están expuestos a muchas sustancias que pueden llegar a ser infecciosas, y nunca se comería un político por que en definitiva esto podría causarle una muerte prematura y dolorosa, creyó que estos serían como comer veneno, después de evaluar muchas profesiones y sus características llegó a la conclusión de que las personas que tendrían el mejor sabor de carne son las que están relacionadas con las profesiones que tienen interacciones entre individuos, por ejemplo la mercadotecnia, publicidad, que necesiten altos grados de creatividad y sociabilidad, y determinó que estas personas eran las más indicadas por que como dijo antes quería comerse personas que sean dinámicas y alegres.

Tomando en consideración los aspectos anteriores, su número de posibles victimas, o mejor dicho, su número de posibilidades de carne, así empezó a ver a sus colegas, como pedazos de carne, era muy reducido, sin embargo existían algunas opciones, dos para ser exactos, dos que a simple vista eran bastante apetecibles, y que de solo imaginar el placer que le podrían causar a su paladar, no podría despreciar tan perfectos especimenes humanos, tan meticulosamente escogidos, pensó que no podía dejar de hacerlo, debía hacerlo, tenía que comerse a una de esas dos chicas que cumplían con todos sus requisitos, que serían la mejor carne, la carne perfecta.
Cuando observó el reloj del pasillo ya eran las 6:00 p.m. y todos sus compañeros de trabajo se habían ido, entonces tomó su chaqueta y su sombrero de ala ancha, se marchó a su casa, en el camino pensó que mañana volvería a tener el mismo tema en su pervertida mente, tendría los mismos pensamientos oscuros, y tal vez los haría realidad.

octubre 23, 2008

Versología Suicida

(Mausoleos del Alma)

Que me mate a cuchilladas
No, eso es muy tonto
Mejor que lo haga con sus pestañas

El asesinato prefecto
No, eso es muy fácil
Mejor que sea asqueroso, vomitable

Que se muera el recuerdo
Y el inconsciente también

Las nubes sobre el cielo
Y la brisa se ríe de ellas
Que sea lento, expansivo
Que me haga temblar

La vida se derrama y tus manos son suaves
Suaves como la espuma del mar
Tan suaves que no me duele
Y me muero queriendo

Las mejillas rosadas
Y también cuando lloras

Que sea como tomar café
Y que no me no acuerde de nada
Dulce y que no pida permiso

Terror, espinas desbordándose
Flores que me desgarran la piel,
ensangrentadas, charcos de manzanas
Harapos de carne, ya no me duele
Me dolía mucho, me dolía

El aire congelado,
como hielo flotando
El corazón paralizado,
una piedra, comprimido

Llantos, sollozos,
algo repulsivo
Todo, que sea pánico,
miedo

Mariposas sonriendo, malicia
Que sea nauseabundo,
algo depravado
Que no se pueda ver
Y que sea poco a poco
Y que me guste,
solo por que esta bien hecho,
tan solo por que eres tú

Por la espalda, no, eso es de niños
Que no se pueda prevenir, preciso
Y que te guste mucho,
como las uvas

Después puedes jugar con los labios
Aunque yo sea una alfombra

Cuando lo hagas no me avises
Para no correr
(sería innecesario)
mátame tan solo con la voz

Un asesinado
Que es suicidio
y que sea asqueroso, deplorable

Solo te pido que si lo haces
Si quieres matarme,
hazlo como te digo,
hazlo con una mirada,
Mátame con tus manos
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octubre 21, 2008

Mi Top 5: Made in Tiquicia-TicoBlogger

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Tomando como plataforma el artículo publicado esta semana en El Financiero acerca del Mundo blog en Tiquicia, el camarada He Dicho ha publicado su Top 5 de los blogs que le gustan.

Por ello aprovecho para publicar mi Top 5, los que más me gustan son:

1. Carepicha: obviamente tiene que estar el mismo, el blog es muy tuanis siempre muy actualizado, con posts muy interesantes de varios temas, siempre hay que dejarle comments, la forma de contar las historias siempre es fluida y sencilla, dice la cosas a los Tico.

2. Dele pedal: Otro blog que me gusta mucho, es emocionante leer y ver las imágenes que son una marca muy original de Dele Pedal.

3. Que Quieres que te cuente: Este siempre hay que leerlo, tiene cosas muy chistosas y la forma de narrar demasiado creativa, las Ediciones de la Revista Bloguera son bastante divertidas.

4. Conoche San José de Noche: El espacio para la critica, tiene una forma particular de ver los hechos, este es otro blog en el que siempre hay que ponerle comments.

5. Amorexia: este un escritor, un verdadero escritor, que traslada sus escritos en casi realidades, casi se puede ver a travez de las letras a cada uno de sus personajes, es un blog con mucha pasión.

Este fue mi Top 5 de Made in Tiquicia
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septiembre 29, 2008

Lo maté y sentí placer al hacerlo

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El origen de mis psicopatologías obsesivas no podría estimarlo exactamente, puesto que creo es bastante profundo y lejano, además algunas son bastante aborrecibles y repudiables, pero la verdad el viernes pasado descargué la mayoría sobre mi victima y más precisamente en su corazón, es más, aún tengo el olor de su sangre en mis manos y su mirada rogándome que no lo hiciera, pero ver el terror en su ojos y sus gritos desesperados no me bastó, tenía que hacerlo y así lo hice.

Creo que todo empezó hace un par de décadas atrás, cuando comencé a notar que mis hábitos se volvían más obsesivos-conpulsivos y por tanto cada uno de ellos se volvía más necesario en mis rutinas diarias, cuando descubrí esa característica de mi personalidad, pensé en algo, dado que mis hábitos se habían vuelto tan incontrolables, cual sería el hábito que debía controlar de forma total para no causarme daño a mi mismo ni a otro individuo? Y la respuesta me causo pavor, mi pensamiento.

Durante ese tiempo había empezado a tener un pensamiento macabro, pensaba en cuan placentero sería sentir el olor de la sangre aún fluyendo, aún caliente de una victima inocente, ese pensamiento se convertiría en una de mis obsesiones preferidas. Desde ese día pensaba muchas veces en eso, se volvió mi pasatiempo favorito, en mi placer más salaz, era una obsesión lujuriosa pensar en como sería la mejor forma de logar mi cometido, solo quería tener en mi mente y en mi imaginación cual sería la estrategia más precisa para asesinar, para matar.

Después de mucho tiempo y de tanto pensar con precisión y exactitud en todas las posibilidades, determiné la forma exacta para ello, para lograr calmar mi obsesión, que cada vez se volvía más recurrente a mi conciente e inconsciente, y no solo sabía cual era la manera exacta de matar sino que también me dispuse a llevarla a cabo, cada vez sentía un poco más de placer oscuro por que sabía que pronto mi obsesión se volvería una realidad.

Lo primero fue encontrar una victima, lo cual no fue difícil, la escogí del vecindario, de la misma calle, luego la vigilé por varios meses, cada paso, cada gesto, cada comida, todo su horario, toda su vida, todo lo llevaba anotado en un librillo negro, que sería el diario de un asesino, la bitácora que llevaría hasta el día que moriría, hasta el momento en el que perpetraría el macabro acto.

El día exacto de su muerte, el viernes, me levante temprano, como las 5:00 am, pero sentí que era ya tarde, tal vez producto de la impaciencia, sabía que la mejor forma de llevar a cabo el maligno plan era durante la mañana, por que no había mucha gente despierta y no había nadie en su casa. Caminé hasta su apartamento con el arma en el bolsillo derecho de atrás del pantalón, llevaba una camisa blanca, manga corta, una corbata negra y como siempre mi sombrero de ala ancha. Llegué a mi destino, al lugar donde toda mi obsesión se acabaría o tal vez apenas estaba por empezar, no toqué la puerta, la forcé y entre directo a la cocina, herví un poco de agua y me preparé un café, lo bebí rápidamente por que atisbé que ya faltaba poco.

Ya eran casi las 6:10 cuando la victima pasó a la cocina y cuando la vi pasar, tan pura y virginal a través de los rayos del amanecer, sentí unas ganas incontrolables de matar, de calmar mi obsesión, solo tenía una imagen en mi mente, sangre, quería ver sangre, entonces la tomé del cuello y levanté mi mano derecha y le clave el puñal con toda la fuerza sobre el pecho, la primera puñalada se la di sobre una costilla, sabía que eso no la iba matar y que con eso no sería suficiente, quería sentir la sangre brotar, gritos despavoridos se escuchaban, intentaba incansablemente de soltarse pero más fuerte la sujetaba yo, y le di una segunda estocada, cuyo punto final fue su corazón, entonces si vi como un río de sangre se desbordó sobre mi mano y como esa sangre caliente, hirviendo, empezaba a esparcirse por el piso, vi como la vida se le iba y como sus ojos poco a poco se iban cerrando mientras daba sus últimos suspiros, cuando ya la sangre no fluía y su vida ya se había ido me senté por unos instante a apreciar como una simple victima había saciado mi obsesión, sobre el piso yacía inerte, muerta.

Luego, salí y dejé el cadáver ahí donde mi obsesión tuvo su plenitud y saciedad, caminé a mi casa con el arma en la mano, ensangrentada, aún caliente. Cuando estuve en mi casa me lavé las manos, luego salí al supermercado y compré un kilo de jamón para desayunar, regresé y preparé el desayuno, el jamón lo hice rodajas con el mismo cuchillo con el que temprano cometí el asesinato, me sentí pleno de placeres, de los más oscuros.

Ese día calmé mis pensamientos obsesivos, ya no pienso más en la sangre, ya no pienso en lo que pasó ese día, ni siquiera en la victima, sin embargo confieso tener otras obsesiones nuevas, tal vez más oscuras.
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septiembre 23, 2008

Leyenda De Un Anillo

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En la espesa bruma de Cartago y sus viejas edificaciones de color gris con matices de metales carcomidos, ahí tuvo lugar esta historia, tan real como el nombre de ella. Y cuando pienso en esa chica recuerdo sus labios, que eran como sandias, por suaves y jugosos, mas aún enmarco en mi memoria su último beso, tan juguetón y con tanto sabor a adiós.

Su nombre es alegoría a la plenitud de gracia, ella es la mujer que durante esa época se mantenía en pensamientos. La conocía por que durante mis estudios universitarios fue mi compañera, pero luego por los vaivenes del destino, del azar, de la suerte, de la casualidad o de cualquier otra cosa, la volví a ver en mi vida, y al verla pensé en un poema.

El poema lo escribí en una hojilla de papel y lo di en sus manos, al leerlo ella suspiro y luego el primer beso me dio, he ahí el inicio de una unión.

Después de algún tiempo y en pleno el aniversario de su natalicio le obsequié un anillo, cuyo significado yo no entendí de primera mano, sino hasta tiempo después, cuando llegó en día del adiós.

Me gustaban sus manos y sus labios, más aún, su piel canela y su mirada de niña, cada día quería verla y percibir su presencia, pero con el pasar de los días, las diferencias entre sus convicciones y las mías se volvieron un problema, y poco a poco nos alejamos y no encontramos reconciliación.

Por los días de julio se dio la fatal separación, no fue nada tormentosa, fue una separación en convención, y su última mirada la tengo tan presente como su sonrisa eterna.

Ese mismo día de nuestra separación ella asistió a una cena familiar, yo no estaba presente, pero cuentan quienes si estuvieron presentes y pueden dar testimonio de ello, que en cuanto ella se sentó a la mesa el mismo anillo que yo le regalé en señal de mi cariño, en mil pedazos se rompió y del anillo nada quedó, al igual que de nuestra unión.

Ahora comprendo que ese anillo significaba nuestra relación y que en cuanto no estuviéramos más juntos, el susodicho aro no tenía por que existir, y ahora sé que eso la sabe bien el destino, y por ello esta es la leyenda de un anillo que significó una anión.
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septiembre 08, 2008

A Cada Péndulo Muero

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No he escrito hace mil noches
Tal vez la soledad me llenó la camisa
Tal vez tu partida fue demasiado
O quizás ya no recuerdo tu nombre

Fue hace largo tiempo,
Mil noches para ser exactos

Incluso ahora casi no te sueño
Como solía verte,
Tan diáfana,
Tan total,
Ya estás en mi mente,
Como presagio de nostalgia

Ahora bien, quiero confesarte,
Algunas veces te pienso, en soledad,
Cuando leo las rimas
Que dedicaba a ti, a tus curvas,
Pero esos poemas ya los quemé en olvido,
O al menos eso he tratado,

Sí, en las noches de luna
Recuerdo haber escrito
Más de mil canciones a tu nombre
Y creo que estos son mis ultimos versos
Que voy a dedicarte a ti morenita

[Qué sucede morenita?
No llores,
Solo duerme,
Y luego despierta tranquila]

Las despedidas son algo triste [eso creo]
Quizás por esa razón no dijiste adiós
Te fuiste aquel 9 de abril
Y yo no te vi partir

Luego, escuché a Sabina y su melaconlía
Y trate de escribir algo
La verdad no pude, no me alcanzó,
No me dejaste nada,
Cada verso exacto y cada rima,
Todo se fue en tu carterilla de vinil

Y juro haberlo intentado todas las noches
Desde que no estás aquí,
Cada momento sin ti
En un intento fallido
Ya no tengo tus labios,
Que me reciten versos vivos
Cuan triste es mi vida ahora

Pero esta noche es distinta
Aunque igual es fría y de tiniebla

Quiero que estos sean mis últimos versos
Dedicados a ti

Ya no quiero esta melancolía crónica
Que me acompaña a cada instante
Y me recuerda cuan sola es la soledad

Son tan pazcos mis días
Que si hoy te escribo,
Mañana juro hacerlo de nuevo

Como no estas aquí, tu sigues ahí
Entre cada línea y letra de mis visiones

Por eso estos versos son tuyos, totalmente,
Al igual que éste, que no solo los escribe,
Si no que también los vive,
Y que también, a cada péndulo muere
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agosto 21, 2008

Una Noche de Ferrocarriles

No preciso el momento pero fue ya hace algunos años cuando me relataron esta historia, es una anécdota urbana, y se dio en la Antigua Estación del Ferrocarril al Pacífico, en Barrio La Dolorosa, San José.

El sistema de ferrocarriles de Costa Rica estuvo inactivo por muchos años, por ello la visión actual que se tiene de la Estación es una lúgubre, llena de metales grandes y herrumbrados y ese olor a soledad crónica, hace poco la visité y por ello recordé esta historia.

Sus altos galerones y maquinas estacionadas hacen remembranzas a algún tiempo de gloria y de gran apogeo, imagino muchos personas movilizándose hacia todas direcciones, maquinistas, mecánicos, misceláneos y quien sabe cuantas personas realizarían ahí labores que ni si quiera puedo imaginar.

Aunque estaba inactivo el servicio de ferrocarriles no significa que el Incofer (Instituto Costarricense de Ferrocarriles) dejara de funcionar, por que aún se mantenían bajo contrato algunas personas, por ejemplo los viejos y arrugados vigilantes que resguardaban los activos de la vieja estación (que como dije antes no son más que un montón de armatostes viejos e inutilizables), pero bien uno de dichos vigilantes me contó esta historia.

No son muchos los vigilantes que se atreven a quedarse la noche completa dentro del galerón donde está estacionado el “Vagón 17”, de hecho quien me contó esta anécdota dice que prefiere pasar la noche en la partes más lejanas al vagón, como en el palomar o en la entrada anterior, en ambas el frío es muy intenso y las noches se hacen muy largas, el palomar esta a unos 6 metros del suelo y se puede ver la totalidad de la estación pero esa altura y por estar en la explanada la brisa es muy fuerte y por ello el frío implacable, por otro lado, la casetilla de vigilancia del entrada anterior no tiene vidrios y esta muy dañada, prácticamente se esta a la intemperie, durante las noches la neblina se hace muy espesa y esto aunado al frío crea un ambiente no muy placentero para los vigilantes nocturnos.

Respecto del miedo que tienen del “Vagón 17” dicen que cuando la noche empieza y la neblina brota, en los galerones de la vieja estación se pueden escuchar sonidos, rumores extraños de un pasado, de esos que dan miedo, sobre todo cuando se esta solo, y que los sonidos son más fuertes en el galerón donde esta estacionado el “Vagón 17”. Cuentan que durante las noches quien se atreve estar en ese galerón puede ver como una mujer vestida de blanco y pálida se pasea por el viejo y destintado vagón, tal vez sea una alma en pena o tal vez esto sea solo una leyenda urbana.
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agosto 18, 2008

Efecto Mariposa

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Te quiero como el rocío a la mañana
Big Bang,
ya no estás,
y te quiero igual,
un poco más…

Por que son tus ojos alegres
Por eso llevo el cintillo,
que ata mi sombrero…
Y luego te llevo más adentro

El relojero sabe de relojes
Yo solo sé de ti
Luego el tiempo pasa, el reloj
Y tú sigues ahí

No tengo pañuelos
Solo una ramita de menta…
que me recuerda tu boca
Aún ahora que no estás aquí
Aún ahora que estoy sin ti
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agosto 13, 2008

Carbón Inútil

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Palabras simples y llanas
Sonidos que no son nada
Por que en el eco...
no hay un oído

Tal vez esto no sea un poema,
ni siquiera una triste canción

Tal vez esto sea tan solo
tinta esparcida,
grafito tonto,
carbón inútil
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agosto 08, 2008

Que se mueran los poetas

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I

Serví una tasa de café
Para calentar mi cuarto
Y sentir que todavía en cada pared
Hay un poco de sabor amargo

No sé donde estas hoy
No hay aves que traigan tu fragancia
No hay olivos ni eucaliptos
Lo que queda son líneas sin gracia

Lejanas, disipadas, casi imperceptibles
Y es mejor así, por que ya no importan
Lo colores o las figuras
Lo que mata es su esencia

A veces la gente se muere
Y también a veces los poetas se suicidan
En una autodeterminación

Mentiroso le dicen al poeta
Cuando ya esta fallecido, póstumo
Al lado del ataúd ni siquiera su vestigio
Menos aun el vegetal hecho color

Que se mueran los poetas
Y que se muera la poesía

[ Que sucede morenita
No llores
Que se muera la poesía
Y los decadentes ]

II

No pesa como el oro
No pesa como las nubes
En algunos lugares vale
En otros sencillamente no

En algunos lugares los leen
En otros son flores inodoras, incoloras
La ira y la lujuria
Acechan a las flores

Que se mueran las flores y sus colores
Eso dicen las superfluas
Esas abejas hechas de ficción
Irreverencias de la verdad

Esta noche ellas, Las amarillas
Demuestran su apetito
Voraz apetito superfluo
Por devorar flores
Para no apreciar no solo sus colores
Sino nada, ni su satisfacción
Su vulgar fisiología

Y se van muriendo las flores
Superfluas amarillas las consumen

Que se mueran los poetas
Y la poesía también

La vulgaridad no es compasiva
Y la ira la enerva

Por ello que se mueran las flores
Por que así no tienen sentido
En ese mar de opacos

Dulce como el vino añejo
Amargo como las uvas maduras
Así es la garganta de la abeja
Por que es de la gleba

Y quise creer que no era así
Pero tiene un icono grabado
En su estirpe
Que se desprende por su lascivo cuerpo

III

Con la embriaguez de mi soledad
Se me cayeron dos papiros
Uno era un clavel y el otro un lis
Eran gemelos, malditamente
Por que el vulgo trasponía su nombre.

Ahora no alcanzan para comprar dibujos
No son uno, no son alguno
Son la decadencia de una raza
Son banales, por los ojos que los vieron

Al final no queda mas que dejarlos
Tal cual eran
Sin nada
Sin su circunstancias

Arrepentido debe estar el árbol de tocar el cielo
Por que no era el cielo
Era el sedimento de una especie
Su más recóndita pus

No me veáis ahora

Que se mueran los poetas
Y la poesía también
.
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agosto 04, 2008

Relámpago A Mi Mirada

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Solo quisiera tus ojos,
relámpago a mi mirada,
Saber que ves a aquel,
que en un minuto es...
¿Y después?
Y después no sé...
.
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agosto 01, 2008

Rimas

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Rimas me dices que escriba
Rimas y yo sé rimar
Rimas es verte sonriendo
Y yo poder[aquello] disfrutar
.
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julio 29, 2008

Verso Inconcluso

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Tu inocencia tierna
Esos ojos de cristal
Todo, trampa mortal

Todo, un hechizo
Tu mirada cual lo hizo

Aquel cabello claro
Mi sueño desesperado
.
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julio 23, 2008

El más terrible de los conjuros de odio (Si la ira no me abandona)

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Qué palabras!, qué expresiones!
Todas, las más feas
Las más orquestadas y blasfemas
Las más asquerosas y las más bodrias
Sí, todas esas te las puedo decir

Pero de que valen
Si la ira no me abandona

Una vez la hice llorar
Por que la presumía falaz
Y hoy recuerdo sus ojillos temblorosos
Diciéndome, torpe,
Que todo fue un engaño
Y esa era la verdad

Esta vez puedo hacerte llorar
Pero de que vale
Si la ira no sale de mi

Puedo pronunciar todas las palabras
Las más repulsivas
Las más hirientes
Las verdades que nunca te dije
Por que te creía
Pero ahora sé que eres falaz
Como el metal, como la ceniza
Y esta vez sé que si es verdad

Podría hacerte llorar
Con palabrillas del vulgo
Con palabrotas de odio
Pero de que valdría
Si la ira no sale de mi

Rio, rio
Tranquilo en su rio
Quisiera decirte una palabra
Mejor no te la digo
Para que no llores,
para que no te burles

Voces se escuchan
Voces entre los hombros
Ahí en el omoplato
Donde el metal se ensima
Eres tu,
Eres tu mujerFalaz,

Que sucede morenita?
No llores
Mejor vete
Que tengo ira
Y no quiero decirte nada

Pero quisiera decirte un conjuro de odio
Sin palabras, con verdades
Con un látigo de rencor
Sin voz, sin tacto
Algo que hiera el intelecto
Que hiera tus ojillos

Quisiera hacerte llorar
Pero de que valdría
Si la ira no me abandona

Correo como siempre
Mañana yo me acuerdo
Y tal vez vas a llorar

Rompiste mi orgullo
Y adiós
Que ya no quiero ni hablar
Que ya no quiero verte llorar...
.
.

Psdt: "Esto lo escribo con la más terrible de las cóleras, con ira, por que esta mujer ha hecho lo que odio y ella lo sabe, lo que en otra mujer odié sin necesidad, pero en esta sé que es verdad y cada vez sé que es más verdad. Que caiga mi más sincero repudio hacia ella, es una mujer que no vale nada, ni una palabra de un verso, es una mujer que con sus lágrimas engaña, que se vaya y que no me diga nada más, por que si me aguanto las palabras, después no sé que puede pasar."

julio 22, 2008

Versillo abstracto

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Con los últimos centavos
que me han sobrado,
he escrito un final poema,
que no me ha dejado,
más que dos cosas,
un cincel en el oído
y una piedra sobre el ombligo
.
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julio 21, 2008

Verso Abstracto II

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Con el último centavo que me sobró
He escrito un final poema
Para que quede guardado en tu recuerdo
El color de éste, mi viejo sombrero
.
No tengo ni un centavo más
Por que todo te lo has robado
[y todo te lo he entregado]
Solo me queda el bolsillo vacío y éste, mi viejo sombrero
.
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julio 18, 2008

Aunque sea un momento (Confesiones del poeta)

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Perdona mis manos lascivas
Pero me gustas al amanecer

Morenita
Regálame tu cintura envuelta en rocío
Para recortar tu piel
Y escribirte un verso

Y si esta noche no me ves
Perdona mis manos lascivas
Por que no son dueñas
Es una renta única
Del iris y de tus pestañas

Si hoy me voy, mañana al natalicio
Y tal vez ya no te acuerdes
Y si lo recuerdas, recuerda este himno

No tengas miedo
Yo sé que eres néctar
Flor de un jardín
Y por eso me gustas
Por tus colores y por tu sonrisa

No me digas nada [ ya lo dije otra vez]
Solo déjame verte con las manos
Y no me digas que no puedes
Por que sé que me llamas

Perdona mis manos lascivas

Ahora bien,
Me deleitan tus silencios
Y también cuando te enojas
Por que te veo silvestre
Como una colina sobre colinas

Yo no tengo el éter del mundo
De hecho, no lo tengo
Pero déjame que te regalo un verso
Tal vez no es el mejor o el más bonito
Pero es para ti
Para tu mirada diáfana

Te deseo
Aunque sea un momento
Cuando te enojas, cuando me llamas,
cuando te veo

Y sé que puedo usar todas las palabras
Pero algunas de todas son ilícitas
otros dialectos
Por eso mejor
solo te digo lo que quiero

Tu vientre virgen, tu mirada clara
Tus piecesillos, uno de tus pensamientos, tu boca
Todo...

Aunque sea un momento

Todo...
Al menos por un instante

Todo...
Aunque después te vayas para siempre

Todo...
Aunque después te vayas para no volver

Todo...
Aunque sea un momento
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julio 17, 2008

Adiós, que ya no te quiero ver más I

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Por alguna razón hoy tengo melancolía
No sé,
pero creo que me gusta un poco

Tal vez por eso te escribo esta noche
Y dime lo que quieras pero sin voz
Para saber así, que es lo que quieres

Yo te regalo mi melancolía
Para ver si así puedo terminar los versos,
que ya no quiero escribir
Los que encuentro incrustados en las paredes,
de los recuerdos de un pasado añorado

Hoy como ayer estoy solo
Tan solo como el sereno
o como la misma soledad
de abril y del resto del año
E imagino que estás en tu casa
Viendo el cielo en una vida
Y creyendo que todas las estrellas en una cama alcanzan
Pero no es así
El mausoleo se derrite con las lágrimas

Y la verdad es muy simple
[Dicen los sabios]
Pude escribir los versos más bellos
Con las palabras más dulces
Con las figuras más delgadas
Pero eso no es nada
No es lo que quiero
No es lo que puedo decir
Mejor te escribo una verdad

Y la verdad es que adiós
.
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julio 16, 2008

Sara (La Putita Barata)

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Parecía una leyenda urbana, cuando me la contaron no la creí mucho, pero un sábado durante una fiesta de cumpleaños la vi, y pude comprobar cuan distorsionada es la realidad en la que uno cree vivir.

Ella no tenía grandes atributos de belleza y menos de intelecto, de hecho no entendí completamente la intención de él para con ella, bueno, después lo comprendí, él quería una puta sin pagar y ella un sueño tonto.

Sara es una joven más o menos de unos 23 años de edad que vive en la zona de sur de la ciudad, en los barrios pobres, donde el ambiente no es nada alentador, solo hay casas viejas de madera con reliquias del siglo pasado, y la gente que las habita es aún más vieja. El santo patrón del barrio es el Niño Jesús de Praga.

Es pequeña de estatura y morena de tez, su figura no es voluptuosa, prácticamente no tiene senos, sus ojos son negros y sus manos no son tan suaves, la verdad no es muy atractiva. Él es un viejo de unos 60 años, con el pelo blanco y cachetes rosados, aparenta ser una persona educada, pero su vocabulario no lo demuestra, además la gente del barrio dice que es un mafioso, que “le gusta lo ajeno”.

Él se pasea con ella, con su putita barata, por el barrio, le prometió que sería su esposa y muchas cosas más, esas que le pueden endulzar el oído a cualquier joven.

Pero la relación es algo extraña, él nunca le obsequia nada, cuando salen a algún lugar ella paga su cuenta y si el invita siempre es lo más austero, no le gusta gastar en ella, en su puta.
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Andan de la mano como dos novios, enamorados, se besan por las calles del barrio, y se dicen palabras de amor. Sus propósitos no son nada evidentes, pero tal vez algún día los alcancen y sean felices.
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julio 15, 2008

Ceniza III (Al tiempo indeferente)

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La ceniza de tus labios quema
Al tiempo indiferente,
un juego le parece

Verdes mariposas se desplazan por mi mente
Son tus ojos y los míos te reclaman ausente

Mis párpados cerrados insisten
No saben, de madrugada te fuiste

Mis huesos pálidos quieren envolverte
No saben,
te fuiste para siempre
.
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julio 14, 2008

Ceniza II (El tiempo es un abanico)

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El tiempo es un abanico
La sangre no es un río

Cuantos años tienes?
Cuantos años tengo?

Cuánto tardó el abanico en verter dos cenizas?

La tuya … y la mía

Fueron años!!
Qué triste;
Pues ahora no vale nada

Fueron instantes!!
Qué triste;
Pues no lo hizo bien
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julio 11, 2008

Ceniza I (Cómo me duele el tiempo!)

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I

Cómo me duele el tiempo!
El tiempo es tiempo… y su compromiso
Cuán ceniza eras?
Cuán ceniza fui?
Tal vez de ambos nada

Polvo te halle solitario
Tu nombre pregunté
Y tus ojillos verdes,
como metales anticipando,
respondieron: ceniza
Mi nombre como imbécil nauta te di,
madera vieja y negra

En armonía con el viento
el sol salía
Luego una lluvia tempestad
Terruño de agua, llovía

Polvo a polvo
Arena a arena, la brisa
En sus brazos ibas

Regreso, y tu nombre de nuevo pregunté
Por tus labios de uva
Ya no eras ceniza
Eras mariposa

Cómo me duele el tiempo!
El tiempo es tiempo
Y la brisa lo abriga en su regazo

Desde cuando el destino es sabio,
y sin saber,
mezcla dos cenizas?
Tal vez rojas
Tal vez grises

Y desde cuando la vida sabe de tiempo,
o de espacio,
y sin medida enreda dos cenizas?
Tal vez maderas
Tal vez sables

Tu con tus ojos
Yo con mi piel
Ambos lanzamos con un soplo
La miseria de una raza

Desde cuando la ceniza tiene virtud,
para verter dos cenizas?

La tuya… y la mía
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julio 10, 2008

Adiós, que ya no te quiero ver más II

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Sí, así de fácil,
Adiós por que ya no quiero verte más
Vete...para ver tu sombra ligera morir
Ya no quiero que toques la acera de mi mente
No quiero imaginar que mañana vas a volver
Ya no te quiero ver

Es la última verdad para ti
No quiero hablarte
Ya no deseo sentir tu piel en mi tacto
No quiero tus ojillos de niña
No añoro tu cintura
Ni aún tu voz o tu nariz perfecta
Adiós, me oíste bien, adiós.

Recuerdo tu cariño adriático
Pero ya no lo quiero más
Verdad es que para mi ya no vale nada

Y te voy a decir por qué
Y escucha con mucho sigilo
Como si fuera la última hora que vas a vivir
Como si ya no tuvieras ganas de correr

Has hecho algo que duele
Que me duele mucho
Y tu sabes que es...

Y es por eso
Por que me has herido
Ya no te quiero

Te voy a guardar en un átomo de melancolía
Para que no seas más que un recuerdo
Bello y triste recuerdo
Mezcla de contrariedad y deseo
Te voy aguardar en cajita de témpano
Para que nunca vuelvas más

Así es de simple, has hecho de una manzana tu casa
Y la manzana la tengo clavada en el pecho

Sin la manzana no puedo vivir
Con ella tampoco puedo
Adiós y simplemente adiós de nuevo
Tal vez lo diga más tarde.
Adiós...
.
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julio 09, 2008

Silenciando los Sentidos

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"Confesiones de un poeta con poco sentido de lo real."

"...de como lo que se escribe no es más que para sí mismo."

A veces me tienes miedo
Y quizás eso es lo que te gusta

Es probable que nunca te diga lo que siento
Pero esta noche juro decirlo

Ligero y sencillo como el río
Así es mi cariño

Tal vez no me creas y seguro que no
Yo te conozco
Quizás no me entiendas
Pero yo tampoco lo sé

Por tu boca y por tus muslos
Y por tu tobillo
Me gustas y por eso te quiero
Por tus ojillos

A veces es fácil dibujar letras
Como hacer ondas sobre el agua
Que se desplazan pasivas
Y que poco a poco se disipan
y no es que se van o se pierden
Es que encuentran una grieta
Y se cuelan hasta el alma
Se meten donde los labios no alcanzan
Donde los sentidos se silencian
Como verte durmiendo, abrazando sueños

Sabes que me gusta tu mirada
Sobre todo cuando me cuentas
eso que te da pena
Eso, que te gustan la uvas
cuando las recoges de mis barbas

Me gusta tu iris así de inocente
Aunque a veces también me evades
pero sabes que estoy en el mismo lugar
Ahí donde tus ojillos son más que una mirada de niña
Eres tu uniéndote a mí
Con ese hilillo tejido de nubes,
ese que llaman cariño

Lo que pasa es simple, es que yo te quiero
y ese cariño, aunque a veces también tormentoso
es con él que se hacen las metáforas
esas palabrillas ordenadas
que si las desacomodas te pueden hacer llorar de feliz
Supongo que te gustan desordenadas
y es que así es como están en tus ojos y tus muslos

A mí también me gusta tu vientre
por que es una metáfora perfecta
de cómo hay que suicidar los sentidos
para poder entender lo que es un verso

En silencio te escucho mejor
por que percibo el húmedo de tu aliento
Húmedo rico, como comer mangos maduros
Además, te puedo decir lo que siento
y tu pelo enmarañado me sonríe

Observa como el sol se une al mar
Míralo y no me digas nada
Ahora bien, cierra los ojos y acércate
Sé que mi aliento en tu oído te causa cosquillas
pero trata de escucharme

Eres como una abeja que anida en mi oído
Me gustan tus alas, tu libertad
Sobre todo cuando vienes y cuando vas
Aunque a veces también me duele

La verdad es muy fácil, te quiero
Pero la verdad es que a veces también te odio
y de odiarte a odiarte te quiero
que de quererte y verte te deseo

Contigo las letras se desordenan
las metáforas florecen
y los vocablos se acervan
los sentidos se silencian
para cultivar manzanas
y aquel hilillo se hace verdad

Pdt:"…quererte en este mundo significa mutilar mis sentidos..."
.
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julio 08, 2008

A las Rimas de Bécquer

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Si alguna vez
En las manos de un triste poeta
Este libro llega a caer
.............[Rimas de Bécquer]
Sepa;
Que yo lo he tenido
Y lo he vivido…

Y mi lápiz como un bandido
Sus letras robó
En nombre de ella
.
.
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junio 30, 2008

Día Gris

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Esto es un día gris
Un día sin inspiración
Aire frío por la piel

En el mar un solo aroma,
flores marchitas
En el cuerpo un solo brote,
una manzana podrida

Si en sus ojos no soy un reflejo,
y en su pensamiento aún menos
Si su silueta no es en mi visión,
y en mi alma su piel aún vibra

Por mis venas la sangre no brota
Mi pupila sin iris
Por mí oído el sonido sordo
Mi piel sin hueso

El sol no me mata
Y la vida no me quiere
.
.
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junio 27, 2008

Adiós póstumo

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Tengo tu mirada
guardada en un ataúd
y nunca más
encendida y viva
será un recuerdo carbón
una memoria imperfecta
hoy desperté
ya no te quiero más
te quise y tal vez no te tuve
ahora,
ni te quiero ni te tengo
que sea este el adiós póstumo
a una puta que nunca existió
.
.
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junio 26, 2008

Verso Final

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Estas palabras nunca existieron
Y estas letras jamás fueron,
escritas
Si acaso en ti,
ni un sentimiento de lástima
.
.
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junio 25, 2008

Verso Inconcluso

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Te voy a dibujar las pestañas
Con las curvas de la luna
Para que no digas que no te quiero

Y si puedo te voy a decir mil silencios
Para que sientas mi desprecio
.
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junio 24, 2008

El Último Poema

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Podría escribir un poema,
y guardarlo en un ataúd,
y aún más,
guardarlo conmigo
Incrustarlo filo en mi espalda
Por ser póstumo,
a tus ojos
.
.
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junio 20, 2008

Poema Num. XXI: De nada vale

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Páginas amarillas y sucias
Tinta seca y pálida
Un libro viejo
Poemas, canciones y sonetos
Todos dedicados a ella
Sí!!
Yo los escribí
Y ahora con el tiempo
No son nada
Si ella no los leyere
.
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junio 19, 2008

Vivir Eternmanete en ti

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Si pudiera ver tu mirada de primavera
Sería feliz, descansaría sobre tu brazo
Sería feliz, moriría sobre tu regazo
Como aquella noche, la primera

Si pudiera probar tus labios de espuma
Tranquilas por fin, mis venas
En paz por toda la espera, mis penas
Como aquella noche, sin bruma

Quisiera solo esas dos cosas
Son vida por siempre
Por que no hay más hermosas

Quisiera mirarte y besarte ahora
Guardarte en mi inconsciente
Vivir eternamente en esta hora
.
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junio 17, 2008

Morena Mía

Que tus ojillos son lunares del cielo
y tu boquilla espuma de brisa
Eres agua de mar, aislada en mi momento

No digas que no te pienso cuando se va el hilo
de las paredes de mi sombrero
Dime una palabra sin sonido
Dime eso que tú quieres, eso que está en tu mausoleo

Aberro haber hecho de tus pupilas cataratas
y sentar en el lecho manzanas
No sé por que, ahora no lo sé
Fue un momento de concupiscencia
Fue una zozobra irracional, fue algo fútil

Lo enmarqué perfecto en tu estatura etérea
para que no fuera menos que grafito absurdo
Por que en alguna visión vi correr ocasos de sal
por una cima que alguna vez robé, perfectamente,
y quise que fuera una sima, no sé que fue
Ahora mejor no deseo nada
para no causar otro crepúsculo, otro epitafio
para no barrer mis costillas del insípido hielo

Y si tal vez pueda escribir un verso
espero que al menos no sea otro conjuro
ni siquiera una palabra
Que no sea nada blanco y que no sea negro
para que no sea írrito, para no ser salaz
para no ver más lluvias salinas, otro fúnebre epílogo

No sé, …si lo sé,
pero tal vez no importaba, ni mis costillas
ni mi viejo sombrero
Por que tal vez no era mi aire
y sé que no lo era, no tenía nada

Lo hice y no quise ser profeta
Solo quise dibujar mis venas
Ahora no creo querer ninguna
y tal vez esta sea la última marea

No me digas nada, no me digas algo
Recuerda el instante efímero de mi abrazo
Que yo me acuerdo de tu diáfana mirada,
de tu sonrisa alegre
de tus costas y de ti

Por que es tan largo el tiempo
y tan épicos tus ojos
como los de una luciérnaga
que encontré alguna vez
cercada en un laberinto
y que junto a una melodía recitaba un par de nombres
y que ahora incrustados están en arcilla
tal vez la sal y el olvido
los han hecho ceniza

Ayer se me cayó el sombrero
Ya no me importa
Eso es como un silencio macabro
Lo que me duele son las costillas

La otredad de tus labios también me gusta
Por que es algo más dulce, más libido
Si esta en los ojos del instante,
Como cuando llueven mariposas en tu cama
solo por ver tu iris y sentir tu olor,
de uvas, de colores, de sensaciones, de voces

Tal vez no me creas y seguro que no
Yo te conozco
Nunca lo has hecho

Sería vago, pueril y hasta árido
Pensar sin decir y decir sin escribir
Sería una completa blasfemia
y sabes que así sería,
Bueno…, hoy la sabes
y por eso te escribo estos versos
Tal vez blandos, tal vez metales
Al fin eso ya no importa, tal vez están secos
Lo que sé es que son míos
y que te los regalo junto a un ataúd de hueso

Mírame esta vez, cierra los ojos
Que hoy tal cual ayer
Quiero decirte algo
Una sola palabra, una sola letra
Que hoy tal cual ayer y hoy cual mañana
Tu sigues entrando en mi vida
Tu sigues siendo pequeña niña,
la única, mi morena mía

Psdt:"…sabes y yo lo sé que hoy estamos tarde, mañana no sé…
.
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junio 16, 2008

Poema Num. X

Ahí donde el cálido mar,
roza la arena blanca
Y la arena no es arena,
es ausencia
Ahí es donde esta la botella,
Y dentro,
una migaja de mi costilla
.
.
.

junio 13, 2008

Poema Num. XVII

Poema Num. XVII

Si estando en esta vida,
podré escribir un verso
Buscadme y decidme cuál es

Si estando en otra vida,
podré encontrar otra alma perfecta
Buscadme y decidme quien sos

junio 12, 2008

Verdes

Num. XLI

Verdes ojos
Verdes y me dejas verlos
Preguntas; …?
Tú eres

Por que tu eres; vuelves
Preguntas; …?
Como el fuego
De los poros inconsciente brota

Verdes los declamó García Lorca
Bécquer así mismo
Y son los tuyos verdes

Verdes y apenas me dejas verlos
Aún así los regalas al viajero
Como una cualquiera

junio 10, 2008

Poema Impropio Num. XXIV

XXIV

Escapando de un abismo de cordura
Sería perdonable la estupidez de un átomo
Ante tal postura,
la de tu cintura

Sacudiéndome de un mar de exactos
Sería impune la caída de un torpe
Ante tal presencia,
la de tu esencia

Todo en mi vida es normal
Mas cuando tus ojos son en mí
No soy más que un animal

Y si todo fuera tranquilo como el río
Y tu mirada no estuviera en mi camino
No desearía más éste albedrío

junio 03, 2008

Si me muero hoy

Si el aliento de la noche copula con la vida (Si me muero hoy)

Al Sgt. A.

Si me muero hoy,
quiero:
que mi madre me recuerde,
que la tierra sea tierra
y que la lluvia moje mis pies

Si se puede,
que el tiempo olvide su compromiso,
y que mi nombre no se pierda
en las páginas de un libro

Si se puede, quiero,
que mis amigos no lloren
y no más, que aun rían
con la honestidad del viejo

Si la muerte me besa hoy, quiero,
que la ausencia no llene mi cuarto,
quiero que mi cuarto se llene conmigo
y que las sonrisas duerman con mi amiga

Si la vida se evapora del labio
quiero que sea con la despedida
y quiero que todo sea blanco
Deseo por favor,
que sea en mi cuarto
y si no, al menos, que sea con mi labio

Qué sucede morenita?
No llores,
mejor entiérrame en algodones
Para levantarme de mañanita

Si acaso me muero hoy,
voy a escribir un final verso
Que sea mío,
y que sea de todos
que sea como aire prostituto
de todos los que andan en la arena
Como queriendo no morir

Y si la brisa de expirar me llueve hoy
quiero un sepulturero fatal
Mis sábanas negras
Y dormir con mi último afán

Este es mi último camino
Ayudadme, para no lamentarme

Alacranes y Cándidos
Lean y quemen,
este funesto diálogo

Si me muero hoy,
enterradme, si los hay, los canes
En el otro ataúd, el que no se sepulta
guarda mis uñas

que mi casa se pinte con mi piel,
con los recuerdos del desconocido.

Si me muero hoy,
que no se muera mi memoria [Ambas]


Pdt.:""...por que hay un muerto en el aire y mañana tal vez sea yo...""

Quisiera verte muerta

Quisiera verte muerta,
jugando con una pluma
Quisiera ver tus senos,
empinados,
mirando al cielo

Quisiera ver tu frente tiznada
y poder usar tus ojos cafés,
para hacerle una collar a la noche

Si el amanecer se vuelve feo,
es porque en el aire hay un muerto,
y es por que tu carne no me deja verlos

Quisiera que la lluvia fuera tibia,
que tus labios estuvieran pálidos
como el azúcar
Y que la tierra no fuera tan negra
para saber así,
que sí estas muerta

Los ángeles que duermen en tu cama
son los mismos que te llevan a la playa
Como dueles pequeña
Como duele, lúgubre gaviota
Y los ángeles yacen en la arena
Mientras me voy acordando
Mientras me voy olvidando

Quisiera verte muerta
Tranquila, pincelando sueños
Por que así sabría,
Que yo también estoy muerto
Quisiera verte muerta
Para reírme frente a tu tumba
Y me reiría mucho
por que así también sabría
que ya estoy muerto

Quisiera verte muerta,
para sentarme en mi silla
fumar mi último habano
y olvidarme de esta mierda
junto a un látigo de guaro

Si a Dios lástima diera,
un escandaloso deseo por regalo,
en nombre de estas letras
y esta miseria…
[El arqueo de los colores
La luz cardinal
El azul altivo]
como ceniza junto a la brisa,
quisiera verte muerta


Psdt: "…por que yo sin ella, me siento como muerto…"

junio 02, 2008

Los versos más tristes de un poeta (La Ranita)

Por alguna razón hoy es igual que ayer
Y talvez por esa misma razón
Ahora también quiero escribirte

De seguro no tendrás tiempo de leer esto
Y sí, yo te comprendo, es lo mismo de ayer

También sé que estas lineas no son versos
Y que yo tampoco soy un poeta
Se trata tan solo de alguna filia, algo por ti,
Talvez lascivia de tus manos

Pienso que se trata de algo tonto
Y te lo voy a decir de un forma simple

Es una ranita de melancolía
Que me brinca por las venas
Y que como no te encuentra
Se esconde entre mis letras

De alguna forma es algo infantil
Sí, ahora lo veo,
¿Pero de qué otra forma sería?
Como el sabor del durazno

¿Qué sucede morenita?
No llores
Solo mira la ranita,
¡Cómo se esconde!

Sé que pude haberte escrito los versos
más bellos del mundo
Eso solo si fuese un poeta, pero como no lo soy
Me resigno con escribirte esto

Y pude escribir con las palabras más complicadas,
Con las oraciones más complejas
Pero eso ya no tiene sentido, lamentablemente

Sé que hoy no voy a poder verte
Y lo más cruel de eso es que lo sé

Pero te voy a contar un secreto
La ranita igual sigue brincando

Aun así no te preocupes
Que entre brinco y brinco encuentro un recuerdo
De tus manos y de ti
De tu recuerdo

Es algo pueril, ¡y qué importa!, ya lo dije muchas veces
Así me gusta y podría asegurar que a ti también
Pero mejor no voy a decir nada
Para que la ranita siga dándome melancolía

Mi fea; dijo un poeta
Mi fea; digo con el mismo afán,
pero no con las misma alegría
[ya no es mía]

Hoy te escribo otra vez
Y no te molestes en leerlo
Es lo mismo de ayer y de hace un año,
como la ranita que llevo en las venas

mayo 28, 2008

Antorcha TicoBlogger:


El día de hoy he recibido del compañero blogger Aprendiz de Samurai la Antorcha Ticoblogger, la cual recibo con mucho agrado al igual que sus comentarios. Me parece una excelente inicitiva para fomentar la union blogger.

Entonces; estuve viendo blogs y al final me decidí a pasarle la Luz de la Antorcha a un blog que me parece interesante y que a la vez tiene algo similar al mío, principalmente por el último post, se trata

Empecemos con lo que me gusta del blog, me agrada mucho su forma escribir, tan cotidiana y sencilla, los post´s son cortos, entretenidos, muy comprensibles y muy humanos, en el blog ella cuenta tan solo lo que se le viene a la mente sin mayores complicaciones, lo que le ocurre a diario lo muestra al mundo por medio del blog, las imagenes que añade en cada entrada son muy apropiadas, muy interesantes, se ve que se toma el tiempo para buscar la imagen adecuada para hacer una unión entre lo que escribe y la imagen. La plantila es sencilla pero a mi parecer adecuada con el estilo bohemio y sombrio del Blog, ese estilo bohemio me llama la antención, me gusta.

Bien, eso fue lo que me gustó del blog, ahora voy a decir lo que no me gusta tanto, en realidad no son muchas cosas, son solo 2 cosas, y bien empecemos, no me agrada para nada ver la Navbar, a mi parecer debería ocultarla para que se vea mejor el blog, el color de la Navbar y la plantilla me parece que no convinan muy bien, más bien desentona. Por otro lado, en lo personal no me gusta Paulo Cohelo, y por ello esa parte de la descripción del blog no me agrada mucho, sin embargo creo que eso es algo muy personal.

¡Que la Antorcha continue su recorrido!





mayo 15, 2008

Las Ruinas de la Especie II

Las Ruinas de la Especie
(Segunda Parte)


I
Los papeles


Debajo de la cama tiene una caja de cartón donde guarda cada una de las facturas que le entregan, de hecho no son muchas, si su vida se escribiera respecto de las cosas que ha comprado, se podría decir que no ha vivido.

Además, en la caja tiene el acta de su nacimiento, pero está tan vieja y amarilla que no se distinguen los datos, lo único que se puede entre leer es el nombre de su padre: “Desconocido”. También dentro de la caja guarda comprobantes de pago de salario, las colillas de los cheques que ha cambiado y un certificado de compra del apartamento.

Aunque la longevidad de los documentos en unos es más corta que en otros, en ninguno se puede encontrar su nombre y en algunos documentos está tachado. La mayoría de su vida, que no es mucha, se encuentra en esa caja.

También, en la caja tiene una certificación matrimonial expedida por un tal Padre Alfonso, y aunque la fecha del documento es 9 de abril, esta no tiene mayor significado para él, la fecha es lo único que es legible, y no es por que este muy viejo el documento, sino por que en realidad parece que tiene una taza de café amargo vertido, probablemente algún accidente mientras la releía.

Parece como si la caja fuese para él una especie de diario personal, pero un diario en blanco, un diario de una vida sin recuerdos. Ningún documento de la caja tiene algún sentido significativo o alguna representación para él.


II
Los Cigarrillos


Abrió el cajón de la mesita que estaba en la sala y no había cigarrillos. Atisbó la situación y se dispuso a salir al almacén para comprar algunos, tomó la chaqueta negra y se fue.

Las gradas del edificio donde vivía crujían fúnebremente con su lento paso. Por la acera vio a las mismas personas en las ventanas de los apartamentos.

En el apartamento de la esquina una anciana observa el sepulcro del sol por la tarde, lo hace desde los tiempos de la revolución.

En el almacén le entregaron los cigarrillos tras el gesto absurdo que hizo, colocó los dedos índice y cordial sobre los labios, no dijo una palabra, el dependiente entendió el gesto, le entregó 10 ruedas de cigarros “Romeo y Julieta” y él le dio el monto exacto del valor más una propina, que no varia desde la vez que compró los primeros cigarrillos, hace unas décadas atrás.


III
El periódico


Acostumbra leer el periódico durante las mañanas y tiene una forma particular de hacerlo. Como no le importa el tiempo igual no le interesa si lo que presentan las noticias sucedió hoy u ocurrió hace un siglo, para él todo es atemporal, es lo mismo.

No compra el periódico de la misma forma que la gente común, si no que lo hace por kilos, en un pequeño establecimiento del mercado, donde venden libros usados. Lleva algunas monedas por las cuales le entregan a veces hasta diez kilos de periódico, con fechas que en algunos casos pueden ser muy lejanas, eso le basta para leer durante varios días. Además lee en sentido contrario, de la última página hacia la primera. Durante las noches relee el mismo periódico de la mañana.


IV
La premonición


El jueves más lluvioso un de año lustral se hallaba en el café, donde venden cerveza cruda, ese día se pasó toda la tarde y parte de la noche, tomó varias jarras y fumó muchos cigarrillos.

Normalmente al café no llega gente foránea, la mayoría son los mismos que llegan desde hace varias décadas, de hecho, la fachada, el mobiliario y la ambientación del café no ha cambiado desde aquel primer día que abrió las puertas al público, en un mes de octubre de un año impar. La gente tampoco ha cambiado mucho.

La lluvia apaciguó hasta altas horas de la noche, pero no totalmente, aún permanecía una garúa. Se encontraba dispuesto a regresar a su casa, pero cuando inhaló el final hit del cigarrillo y lanzó este al suelo, pasó algo extraño. Cuando el cigarrillo cayó al suelo, cayó de pie, en forma perpendicular, en ese momento pensó, cuantas probabilidades existen de que eso pueda pasar.

Tomó aquella situación como un presagio, una premonición, y por ello decidió no irse aún del café, de hecho, se fue hasta la mañana siguiente, cuando ya no llovía.


V
El tornamesa


Ciertos días del año siente ganas de escuchar música, busca el viejo tornamesa y el único disco que tiene. Escucha el disco varias veces hasta que la misma tonada lo disloca de la realidad y lo lleva a un sueño lejano, un bello recuerdo.

Escucha con suficiente paciencia las canciones del viejo disco, además fuma algunos cigarrillos mientras se recuesta sobre el amoldado sillón de la sala. Durante ese tiempo no siente ninguna necesidad, solo escucha el disco una y otra vez. A veces murmura un par de tonadas que casi no se escuchan ni siquiera por el mismo. Después de un buen rato guarda el tormanesa en el mismo lugar de donde lo sacó y continúa con lo que estaba haciendo antes de escuchar la música, nada.


VI
La máquina del tiempo


No usa reloj, por que medir el tiempo significa afirmar en que momento se encuentra, de hecho no sabe como se usa un reloj, para todas sus actividades, que no son muchas, lo que utiliza es el instinto, algo biológico le indica el tiempo.

Está totalmente programado, incluso sus necesidades básicas las hace siempre en una hora específica, todo tiene su momento exacto y definido para él.

Nunca ha utilizado un reloj, una máquina del tiempo, pero es preciso en sus quehaceres, nunca se desvía, su instinto en un péndulo crono, incluso la hora del baño, la hora de cenar, la hora de dormir, la hora de ir al café donde venden cerveza cruda, todos sus horarios son exactos, tal vez una relación extraña del tiempo lo posee, una dimensión más exacta, como sus sueños.


VII
El sueño


Regresó a su antiguo trabajo y todo estaba tal cual lo dejó, sus compañeros, a los cuales nunca les habló, estaban igual, tampoco ahora les habló, su escritorio estaba exacto, con excepción de algunos papeles amarillentos que estaban por archivar.

Parecía como sino hubiera pasado el tiempo, como si lo estuvieran esperando, como si no hubiera pasado nada.

Hizo lo mismo de todos los días, nada, ese era su trabajo, sentarse frente al escritorio, ver como le colocan papeles, algunos por los archivar, muy pocos, otros tan solo alguien los coloca y otra persona se los lleva, él no hace nada, contempla el tiempo pasar.

A la hora del almuerzo, fue al mismo restaurante y pidió lo mismo que siempre ha pedido, caldo de sopa sin vegetales, sin carnes y un vaso de agua. Después del almuerzo, de regreso a la oficina no hizo nada, solo se sentó y ni siquiera vio a la gente pasar, sus compañeros ni siquiera se percataron de su regreso, incluso no se percataron de su salida.

Por la tarde a la hora de la salida del trabajo, se percató de algo, cuando dio el primer paso fuera de la oficina vio sus pies y los vio descalzos, no llevaba zapatos.


VIII
La soledad


El día de muertos sintió algo que no había sentido antes, o tal vez sí, pero no lo recuerda, la soledad.

Ese día lo aquejaba una sensación de soledad extenuante, abrasadora, una soledad tan sola que le hacía sentir más sólo que la misma soledad. No hizo nada, se quedó recostado en el viejo sillón de la sala, como agasajando un sentimiento de impotencia.

Tardó varias horas en percatarse de la situación real, pero cuando lo hizo, sintió que no le importaba, encendió un cigarrillo, se puso de pie y salió a la calle, caminó por el parque y llegó al café donde venden cerveza cruda, entró.

Por la noche regresó a su casa y no recordó la razón por la cual había salido, se sentó sobre la cama, se quitó los zapatos y leyó un viejo libro de filosofía alemana, algunas horas después se quedó dormido con el libro.


IX
El sueño


Los días de invierno, con el frío, siente en su pierna izquierda un dolor justo en el centro de la rodilla, no es mucho, pero es constante, incesante, como la punta de un alfiler caliente, y a cada paso siente que se le inocula en la rodilla. No le gusta salir los días de invierno.

Aquel traumático día tuvo que salir a comprar algunas latas de sardina y como si fuera una premonición de su pensamiento, sabía que era invierno, frío, como el pensamiento de un asesino, no tenía ni un exiguo deseo de ir y cuando dio el primer paso fuera de la casa vio que colocó el zapato derecho en la entrelinea de dos de los cuadros de la cerámica, lo tomó como algo sin importancia, auque sabía que eso era el preludio de algo mayor.

Salió y caminó algunas cuadras, ya sentía la punta del alfiler inoculándosele en su rodilla, cada vez más penetrante, en la esquina de una cuadra impar ya no pudo caminar, se desbalanceó, el dolor fue demasiado, la rodilla se le destruyó, cayó de frente a la calle, su cara iba directo al suelo, cerró los ojos para evitar el golpe, luego despertó de aquel sueño, tomó una tasa de café amargo.

X
La cama


El tiempo de dormir, es un tiempo exacto, todas las noches, cada noche, al menos cuando esta en casa. Tiene una hora específica para dormir y de de hecho tiene todo un ritual para ir a la cama.

Una de las cosas más extrañas en su forma de dormir, de su ritual, es que siempre se acuesta boca arriba y con sus manos en el pecho, en actitud de difunto, tal vez lo crea realmente, o tal vez presienta su muerte de esa forma, mientras duerme.

Duerme en la posición de muerto, del lado derecho de la cama y no se mueve de ahí, al día siguiente se levanta tal cual se acostó, como si el tiempo no hubiera pasado, para él todo es atemporal, incluso sus sueños.


XI
El Diccionario


Junto a la cama, al lado derecho, en el suelo, a la par de la mesita de noche, tiene dos grandes diccionarios de la real academia de la lengua española.

Los diccionarios son de ediciones distintas y uno de sus placeres más salaces es leerlos y comparar las variaciones en las definiciones de las palabras de una edición a la otra, conoce muchas palabras, algunas muy extrañas, algunas bonitas según su apreciación y otras no tanto según su misma apreciación.

El día de brujas leyó una palabra que le pareció bastante bonita, es la palabra "apostasía" cuyo significado no varia en ninguno de los dos diccionarios, además piensa que es una palabra que ha logrado varios prosélitos durante los últimos tiempos.


XII
El libro


Antes de dormir, antes de que el tiempo exacto de dormir llegue, suele leer alguno de sus ya repetidamente leídos libros.

El tiempo para él no es una relación como la perciben el resto de las personas, para él, es una relación específica de cada cual, en particular, mide el tiempo de forma que no necesita ningún mecanismo externo, se trata de algún tipo de mecanismo biológico o de costumbrismo exagerado.

Sin embargo algunas veces su relación del tiempo se pierde un poco, se disloca. A veces cuando esta leyendo en la cama y el tiempo de dormir llega, el libro duerme con él, como no tiene oportunidad de despojarse del libro lo que hace es tomar su posición de dormir, la de difunto, y con el libro en las manos y estas en su pecho, se duerme.

Por la mañana despierta igual, como un muerto y parece que el libro, lo único que lo mantiene atado a este mundo, lo revive, cual libro de la vida.


XIII
El sueño


La noche bisiesta tuvo un sueño, fue uno de los sueños recurrentes. Sueña que está en una carretera desolada y que tiene varios días con sus noches caminando.

En la carretera nadie caminaba con él, esta solo, como siempre. A lo lejos puede ver el final del camino, es su casa, pero cuando llega y le falta muy poco para llegar la calle poco a poco se va empinando.

Finalmente, a pocos metros para llegar, el camino practicante se vuelve perpendicular, de hecho ya no camina, escala afanosamente por llegar, resbala, no puede sujetarse, e intenta de toda forma llegar al final del camino para estar a salvo, siente que no terminara nunca y que si no llega a su casa no va estar tranquilo.

En el sueño nunca ha podido llegar al final del camino, tal vez en su vida tampoco.


XIV
La ropa


El armario que tiene es viejo y muy comido por las polillas. Ahí guarda la ropa, en realidad no es mucha, son exactamente siete trajes negros completamente iguales y siete camisas blancas de la misma marca.

Parece que todos los días se vistiera con la misma ropa, su traje negro con camisa blanca, cacheta negra, zapatos negros y un sobrero negro de ala ancha, al estilo gangster en decadencia.

Sus trajes, de estilo italiano, se los confeccionaba un viejo sastre de una esquina amarilla del barrio, pero cuando este murió no tuvo el valor de hablar con otro sastre, con el difunto tampoco lo hizo nunca. Los trajes que tiene ahora están muy corroídos por el tiempo, igual que él.


XV
La ventana


El apartamento solía tener una ventana, pero cuando él se instaló, colocó el viejo armario de forma que tapó toda luz que pudiera entrar por la ventana, desde ese día el apartamento se convirtió en un lugar taciturno, igual que él, con un aire de funeraria y un cierto olor a alcohol podrido que se cuela entre las paredes y no encuentra escapes de aire.

Todo lo que entra al apartamento se vuelve grisáceo, todos los muebles, que son pocos, tienen una expresión cabizbaja, melancólica.


XVI
La Mesa


No hay mucho espacio en su apartamento, pero tiene un pequeño comedor. Una mesa de cenízaro y dos sillas de la misma madera, siempre utiliza la misma cuando va a comer, la otra esta empolvada por el desuso, nunca la utiliza.

La mesa esta totalmente despigmentada por la antigüedad, la compró el mismo día que compró el apartamento, aunque tiene un círculo que aun no ha perdido el color original , de madera tintada, ese círculo corresponde al preciso lugar donde siempre coloca el plato para comer.


XVII
La Vajilla


Al igual que la mesa, la vajilla también la compró el mismo día que compró el apartamento, era una vajilla de doce platos planos y doce platos hondos, nunca utilizó los platos planos.

Era blanca, completamente blanca, pero con el pasar de los años ya las piezas tienen un color amarillento. En realidad desde el primer día solo ha utilizado un único plato, nunca lo ha cambiado.

Solo tiene un único tenedor y un único vaso, el tenedor es de plata forjada y el vaso de vidrio transparente, cristalino, aunque con el tiempo ya no es tan transparente, tan cristalino.

No ha necesitado más piezas para comer que las ya mencionadas, su comer es una apología de antigüedades.


XVIII
Los Zapatos


Los zapatos al igual que los trajes, son idénticos, tiene varios pares pero todos idénticos, tan apropiadamente amoldados a sus pies, que no se podrían encontrar diferencias entre un zapato de un par y otro, sin embargo él conoce con exactitud que zapato corresponde a cada par determinado.

Los zapatos que utiliza entre semana no son los mismos que utiliza el fin de semana, tiene una preferencia especial para los fines de semana, aunque todos son iguales.

En el dedo pequeño del pie derecho tiene un callo, todos los zapatos ya tienen esa malformación que se ajusta para no causar molestias al caminar.


XIX
El sueño


Aquel día durmió a la misma hora de todos los jueves de los años impares, no sabe cual es, pero es la misma, durmió y tuvo un sueño que lo despertó exacto a la hora del gallo.

El sueño fue extraño, soñó que estaba caminando por una calle solitaria, alejada de la cuidad y de pronto se encontró frente al panteón municipal, no pudo detenerse, entró, camino por entre los sepulcros, leyó los nombres de los que allí yacían, siguió caminando, anochecía, la neblina se hacía presente, sintió miradas, extremó el frío, adelantó hasta el centro del panteón, encontró una cripta y entró en ella.

En la cripta yacía un único difunto y una única inscripción fúnebre que expresaba: “Yacen aquí los restos de una fría alma, su nombre no se dirá, para que su triste historia no se vuelva a repetir”.

Despertó del extraño sueño y no pudo dormir más, tomó dos tazas de café amargo y fumó algunos cigarrillos.


XX
El Café de la Esquina


El día 9 de abril se levantó igual que siempre, como un difunto, preparó café y se tomó algunas tazas, se las tomó amargo, como ayer, como siempre. Luego se recostó en el viejo sillón y fumó algunos cigarrillos, observó la pasividad con que el humo se disipa en el ambiente, le pareció hermoso, hizo algunos círculos con el humo, después estos se esparcían y parecían crear imágenes, tal vez algunos recuerdos lejanos.

Permaneció así toda la mañana, hasta el medio día, decidió almorzar, revisó y solo le quedaba una lata de sardina, la sirvió junto con un vaso de agua, comió y sabía que tenía que ir a comprar más latas de sardina.

Buscó su chaqueta, estaba en el mismo lugar de siempre, se la puso, fumó un último “Romero y Julieta” antes de salir por las latas de sardinas.

Presintió que ese día iba a llover, aun así no quiso llevar el paraguas, salió del apartamento, y camino como siempre del lado derecho, en sincronía con los cuadros de la acera y con las manos en los bolsillos.

Así fue todo el camino, vio hacia el cielo y lo notó gris, asumió la lluvia como una realidad, aunque aun no caía.

Llegó a la tienda y compró las latas de sardina igual que siempre, de regreso a casa recordó que era sábado y que los sábados va al café donde sirven cerveza cruda. Se dirigió hacia el Café, cruzó el parque y cuando el café aun no estaba a su visibilidad total vio algo extraño, continuo acercando hasta llegar a la entrada precisa del café donde sirven cerveza cruda, había un anuncio municipal que decía: "Cerrado Permanentemente".

No pudo pensar, se quedó ahí, soltó la bolsa que traía en la mano, miro fijamente el letrero, no se pudo mover, fue como encontrar un portal a otra dimensión, una inexacta, inverosímil, fue irracional para él, no respiraba, luego de ese momento impreciso se volvió hacia la calle, dio un par de pasos y se sentó en la cuneta de la acera, empezó a llover, se estaba empapando, los automóviles le pringaban con el agua de los charcos, su mirada esta extraviada, taciturna.

Se quedó sentado, empapado, impotente, difunto, se quitó los zapatos y los tiró a la calle, no llevaba medias, se quedo ahí, inmóvil, muerto, descalzo.

 
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